Te quiero.
Es lo primero,
es lo que importa.
Más que ayer.
Pum, pum. Pum, pum.
Siento el pulso agudo del llanto.
Las agujas magulladas del reloj
de la sala de espera.
Las horas tristes pensando
en viajes largos, quizá sin vuelta.
Los gritos duros al aire,
la garganta maltrecha.
La cuerda tensa y preparada.
Salto al vacío
a la inmensidad entera.
Ojos cerrados, todo blanco.
Una muerte pequeña…
“Última llamada a los pasajeros
con destino a Atlantis…”
Imposible. Ni lo sueñes. No llegas.
La negación es gris y pura.
Su inversión, absurda.
Desaparecida.
Y aún así, me agarro a lo perdido.
Corro detrás de lo que queda
e intento alcanzarlo con mis torpes manos,
como si intentara coger pompas aéreas
que bailan entre corrientes alegres de viento.
Una carrera sin aliento y sin maleta
por los pasillos de la terminal
de un aeropuerto sin término.
Mi oído recoge latidos.
Distintos, pero brillantes.
Mis ojos ven una mirada plena.
Profunda y bella.
Mi piel roza caricias espléndidas.
Seda.
Convertir lo imposible en un quizá,
en un improbable pero cierto,
en un mañana se verá.
En una paseo sin rumbo, sólo andar,
en un sonríe porque eres preciosa,
en un “estoy contigo, levántate”,
en un “tengo frío, abrígame”,
en un beso entre las manos,
en una historia que contar,
en una alfombra mágica,
en una luna bella,
en una catedral,
en escaleras,
en ...
La noche es perfecta, la luna indiscreta.
Pero hoy no.
Espera.
1 nota/s afinadas:
Hoy no llego con florituras, vengo arrastrado por la locomotora de la sinceridad, cruda y fría como el más puro de los aceros.
Esa sensación de tener 8 años y que tu madre te oblige a pedir perdón en contra de tu incipiente voluntad.
A lo que vamos, he encontrado multitud de referencias a diversas realidades en tu texto de hoy.
Tengo que decir que unas me han gustado más que otras pero como tónica general, no dejan de sorprenderme:
"La petite mort" - "Atlantis" - "Se aferra el corazón a lo perdido" - "Seda, la sientes?" - "Nunca jamás quiere decir tal vez"
Y un gran cúmulo de deleites para mi séptimo y octavo sentido, ése que me suplica que te grite a la cara las razones de mis sollozos nocturnos. Los que no dejan dormir a mi conciencia, que me pellizca al corazón para recordarle que me tengo que olvidar de ella, y de ti, y de todo...
"Pero hoy no.
Espera."
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